Eu era chofer de caminhão e ganhava uma nota alta com um cara que fazia
contrabando. Até hoje não entendo direito por que fui parar na pensão da tal
madame, uma polaca que quando moça fazia a vida e depois que ficou velha
inventou de abrir aquele frege-mosca (1). Foi o que me contou o James, um tipo
que engolia giletes e que foi o meu companheiro de mesa nos dias em que trancei
por lá. Tinha os pensionistas e tinha os volantes, uma corja que entrava e saía
palitando os dentes, coisa que nunca suportei na minha frente. Teve até uma vez
uma dona que mandei andar só porque no nosso primeiro encontro, depois de comer
um sanduíche, enfiou um palitão entre os dentes e ficou de boca arreganhada de
tal jeito que eu podia ver até o que o palito ia cavoucando. Bom, mas eu dizia
que no tal frege-mosca eu era volante. A comida, uma bela porcaria e como se
não bastasse ter que engolir aquelas lavagens, tinha ainda os malditos anões se
enroscando nas pernas da gente. E tinha a música do saxofone.
Não que não gostasse de
música, sempre gostei de ouvir tudo quanto é charanga no meu rádio de pilha de
noite na estrada, enquanto vou dando conta do recado. Mas aquele saxofone era
mesmo de entortar qualquer um. Tocava bem, não discuto. O que me punha doente
era o jeito, um jeito assim triste como o diabo, acho que nunca mais vou ouvir
ninguém tocar saxofone como aquele cara tocava.
— O que é isso? — eu perguntei ao tipo das giletes. Era o meu primeiro
dia de pensão e ainda não sabia de nada. Apontei para o teto que parecia de
papelão, tão forte chegava a música até nossa mesa. Quem é que está tocando?
— É o moço do saxofone.
Mastiguei mais devagar. Já tinha
ouvido antes saxofone, mas aquele da pensão eu não podia mesmo reconhecer nem
aqui nem na China.
— E o quarto dele fica aqui em cima?
James meteu uma batata inteira na
boca. Sacudiu a cabeça e abriu mais a boca que fumegava como um vulcão com a
batata quente lá no fundo. Soprou um bocado de tempo a fumaça antes de
responder.
— Aqui em cima.
Bom camarada esse James.
Trabalhava numa feira de diversões, mas como já estivesse ficando velho, queria
ver se firmava num negócio de bilhetes. Esperei que ele desse cabo da batata,
enquanto ia enchendo meu garfo.
— É uma música desgraçada de triste — fui dizendo.
— A mulher engana ele até com o periquito — respondeu James, passando o
miolo de pão no fundo do prato para aproveitar o molho. — O pobre fica o dia
inteiro trancado, ensaiando. Não desce nem para comer. Enquanto isso, a cabra
se deita com tudo quanto é cristão que aparece.
— Deitou com você?
— É meio magricela para o meu gosto, mas é bonita. E novinha. Então
entrei com meu jogo, compreende? Mas já vi que não dou sorte com mulher, torcem
logo o nariz quando ficam sabendo que engulo gilete, acho que ficam com medo de
se cortar…
Tive vontade de rir também,
mas justo nesse instante o saxofone começou a tocar de um jeito abafado, sem
fôlego como uma boca querendo gritar, mas com uma mão tapando, os sons
espremidos saindo por entre os dedos. Então me lembrei da moça que recolhi uma
noite no meu caminhão. Saiu para ter o filho na vila, mas não aguentou e caiu
ali mesmo na estrada, rolando feito bicho. Arrumei ela na carroceria e corri
como um louco para chegar o quanto antes, apavorado com a idéia do filho nascer
no caminho e desandar a uivar que nem a mãe. No fim, para não me aporrinhar
mais, ela abafava os gritos na lona, mas juro que seria melhor que abrisse a
boca no mundo, aquela coisa de sufocar os gritos já estava me endoidando.
Pomba, não desejo ao inimigo aquele quarto de hora.
— Parece gente pedindo socorro — eu disse, enchendo meu copo de cerveja.
— Será que ele não tem uma música mais alegre?
James encolheu o ombro.
— Chifre dói.
Nesse primeiro dia fiquei
sabendo ainda que o moço do saxofone tocava num bar, voltava só de madrugada.
Dormia em quarto separado da mulher.
—- Mas por quê? — perguntei, bebendo mais depressa para acabar logo e me
mandar dali. A verdade é que não tinha nada com isso, nunca fui de me meter na
vida de ninguém, mas era melhor ouvir o tro-ló-ló do James do que o saxofone.
— Uma mulher como ela tem que ter seu quarto — explicou James, tirando
um palito do paliteiro. — E depois, vai ver que ela reclama do saxofone.
— E os outros não reclamam?
— A gente já se acostumou.
Perguntei onde era o reservado
e levantei-me antes que James começasse a escarafunchar os dentões que lhe
restavam. Quando subi a escada de caracol, dei com um anão que vinha descendo.
Um anão, pensei. Assim que saí do reservado dei com ele no corredor, mas agora
estava com uma roupa diferente. Mudou de roupa, pensei meio espantado, porque
tinha sido rápido demais. E já descia a escada quando ele passou de novo na
minha frente, mas já com outra roupa. Fiquei meio tonto. Mas que raio de anão é
esse que muda de roupa de dois em dois minutos? Entendi depois, não era um só,
mas uma trempe deles, milhares de anões louros e de cabelo repartidinho do
lado.
— Pode me dizer de onde vem tanto anão? — perguntei à madame, e ela riu.
— Todos artistas, minha pensão é quase só de artistas…
Fiquei vendo com que cuidado o
copeiro começou a empilhar almofadas nas cadeiras para que eles se sentassem.
Comida ruim, anão e saxofone. Anão me enche e já tinha resolvido pagar e sumir
quando ela apareceu. Veio por detrás, palavra que havia espaço para passar um
batalhão, mas ela deu um jeito de esbarrar em mim.
— Licença?
Não precisei perguntar para
saber que aquela era a mulher do moço do saxofone. Nessa altura o saxofone já
tinha parado. Fiquei olhando. Era magra, sim, mas tinha as ancas redondas e um
andar muito bem bolado. O vestido vermelho não podia ser mais curto. Abancou-se
sozinha numa mesa e de olhos baixos começou a descascar o pão com a ponta da
unha vermelha. De repente riu e apareceu uma covinha no queixo. Pomba, que tive
vontade de ir lá, agarrar ela pelo queixo e saber por que estava rindo. Fiquei
rindo junto.
— A que horas é a janta? — perguntei para a madame, enquanto pagava.
— Vai das sete às nove. Meus pensionistas fixos costumam comer às oito —
avisou ela, dobrando o dinheiro e olhando com um olhar acostumado para a dona
de vermelho. — O senhor gostou da comida?
Voltei às oito em ponto. O tal
James já mastigava seu bife. Na sala havia ainda um velhote de barbicha, que
era professor parece que de mágica e o anão de roupa xadrez. Mas ela não tinha
chegado. Animei-me um pouco quando veio um prato de pastéis, tenho loucura por
pastéis. James começou a falar então de uma briga no parque de diversões, mas
eu estava de olho na porta. Vi quando ela entrou conversando baixinho com um
cara de bigode ruivo. Subiram a escada como dois gatos pisando macio. Não
demorou nada e o raio do saxofone desandou a tocar.
— Sim senhor — eu disse e James pensou que eu estivesse falando na tal
briga.
— O pior é que eu estava de porre, mal pude me defender!
Mordi um pastel que tinha
dentro mais fumaça do que outra coisa. Examinei os outros pastéis para
descobrir se havia algum com mais recheio.
— Toca bem esse condenado. Quer dizer que ele não vem comer nunca?
James demorou para entender do que eu estava falando. Fez uma careta.
Decerto preferia o assunto do parque.
— Come no quarto, vai ver que tem vergonha da gente — resmungou ele,
tirando um palito. — Fico com pena, mas às vezes me dá raiva, corno besta. Um
outro já tinha acabado com a vida dela!
Agora a música alcançava um
agudo tão agudo que me doeu o ouvido. De novo pensei na moça ganindo de dor na
carroceria, pedindo ajuda não sei mais para quem.
— Não topo isso, pomba.
— Isso o quê?
Cruzei o talher. A música no
máximo, os dois no máximo trancados no quarto e eu ali vendo o calhorda do
James palitar os dentes. Tive ganas de atirar no teto o prato de goiabada com
queijo e me mandar para longe de toda aquela chateação.
— O café é fresco? — perguntei ao mulatinho que já limpava o oleado da
mesa com um pano encardido como a cara dele.
— Feito agora.
Pela cara vi que era mentira.
— Não é preciso, tomo na esquina.
A música parou. Paguei,
guardei o troco e olhei reto para a porta, porque tive o pressentimento que ela
ia aparecer. E apareceu mesmo com o aninho(2) de gata de telhado, o cabelo
solto nas costas e o vestidinho amarelo mais curto ainda do que o vermelho. O
tipo de bigode passou em seguida, abotoando o paletó. Cumprimentou a madame,
fez ar de quem tinha muito o que fazer e foi para a rua.
— Sim senhor!
— Sim senhor o quê? — perguntou James.
— Quando ela entra no quarto com um tipo, ele começa a tocar, mas assim
que ela aparece, ele pára. Já reparou? Basta ela se enfurnar e ele já começa.
James pediu outra cerveja. Olhou para
o teto.
— Mulher é o diabo…
Levantei-me e quando passei
junto da mesa dela, atrasei o passo. Então ela deixou cair o guardanapo. Quando
me abaixei, agradeceu, de olhos baixos.
— Ora, não precisava se incomodar…
Risquei o fósforo para
acender-lhe o cigarro. Senti forte seu perfume.
— Amanhã? — perguntei, oferecendo-lhe os fósforos. — Às sete, está bem?
— É a porta que fica do lado da escada, à direita de quem sobe.
Saí em seguida, fingindo não ver a carinha safada
de um dos anões que estava ali por perto e zarpei no meu caminhão antes que a
madame viesse me perguntar se eu estava gostando da comida. No dia seguinte
cheguei às sete em ponto, chovia potes e eu tinha que viajar a noite inteira. O
mulatinho já amontoava nas cadeiras as almofadas para os anões. Subi a escada
sem fazer barulho, me preparando para explicar que ia ao reservado, se por
acaso aparecesse alguém. Mas ninguém apareceu. Na primeira porta, aquela à direita
da escada, bati de leve e fui entrando. Não sei quanto tempo fiquei parado no
meio do quarto: ali estava um moço segurando um saxofone. Estava sentado numa
cadeira, em mangas de camisa, me olhando sem dizer uma palavra. Não parecia nem
espantado nem nada, só me olhava.
— Desculpe, me enganei de quarto — eu disse, com uma voz que até hoje não sei
onde fui buscar.
O moço apertou o saxofone contra o
peito cavado.
— É na porta adiante — disse ele baixinho, indicando com a cabeça.
Procurei os cigarros só para
fazer alguma coisa. Que situação, pomba. Se pudesse, agarrava aquela dona pelo
cabelo, a estúpida. Ofereci-lhe cigarro.
— Está servido?
— Obrigado, não posso fumar.
Fui recuando de costas. E de
repente não agüentei. Se ele tivesse feito qualquer gesto, dito qualquer coisa,
eu ainda me segurava, mas aquela bruta calma me fez perder as tramontanas.
— E você aceita tudo isso assim quieto? Não reage? Por que não lhe dá uma boa
sova, não lhe chuta com mala e tudo no meio da rua? Se fosse comigo, pomba, eu
já tinha rachado ela pelo meio! Me desculpe estar me metendo, mas quer dizer
que você não faz nada?
— Eu toco saxofone.
Fiquei olhando primeiro para a
cara dele, que parecia feita de gesso de tão branca. Depois olhei para o
saxofone. Ele corria os dedos compridos pelos botões, de baixo para cima, de
cima para baixo, bem devagar, esperando que eu saísse para começar a tocar.
Limpou com um lenço o bocal do instrumento, antes de começar com os malditos
uivos.
Bati a porta. Então a porta do lado
se abriu bem de mansinho, cheguei a ver a mão dela segurando a maçaneta para
que o vento não abrisse demais. Fiquei ainda um instante parado, sem saber
mesmo o que fazer, juro que não tomei logo a decisão, ela esperando e eu parado
feito besta, então, Cristo-Rei!? E então? Foi quando começou bem devagarinho a
música do saxofone. Fiquei broxa na hora, pomba. Desci a escada aos pulos. Na
rua, tropecei num dos anões metido num impermeável, desviei de outro, que já
vinha vindo atrás e me enfurnei no caminhão. Escuridão e chuva. Quando dei a
partida, o saxofone já subia num agudo que não chegava nunca ao fim. Minha
vontade de fugir era tamanha que o caminhão saiu meio desembestado, num
arranco.
